L’Amour est un oiseau, affirmai-je.
Un oiseau, beau, idyllique.
Vivace comme les couleurs du couchant.
Léger comme l’odeur de l’aube.
Plûmes blanches, étincelantes,
Nacrées, si pure!
Doux, tout doucement il nous porte.
L’Amour est un oiseau, affirmai-je,
Sur lequel nous volons, libre.

Mais l’amour est une cage, rétorqua la Raison.
Une cage, une vaste geôle dorée.
Si vaste, si infini, qu’en résulte le vertige.
L’oiseau y faisant nid,
Dore cette prison de ses milles attentions.
Mais l’Amour est une cage, insista la Raison,
Et restera comme telle.

Lorsque l’oiseau désire ouvrir ses ailes, ajouta la Tristesse,
Les barreaux, comme de dorés barbelés
Les blessent, les brisent.
Sa liberté, si douce!
Son sang, si pure!
Perdent consistance.

Et son cœur se ferme, dit tristement ma raison,
Incapable d’un nouvel amour.
Prisonnier de la cage flavescente qu’il s’est construite.